Тресса.Ру

Орда

- Хурра!

В топоте  копыт  несущейся  конницы  нет  ритма.  Он - одна огромная, бесконечная  волна,  летящая  и  летящая  без   остановки,   без препятствий, на беззащитный, пологий берег.

- Хурра!

И конь пластается подо мной в бешенном полете.  В лицо бьет ветер. Он свистит.  Как свистят,  срываясь с тетивы,  идущие в цель стрелы.  Точно  в цель. Точно.

А рядом со мной,  чуть пригнувшись к лошадиным шеям, мчатся всадники.

И топот. Топот. Топот копыт. И свист.

Орда.

Затягивает, завораживает,  уносит  стремительная  скачка.  Никогда  и нигде  не  рождается  такого   чувства  слитности.  Ощущения   себя   частью неудержимой,   чудовищной  силы.  Частью.  И  самой   силой.  Ощущения  себя всемогущим.  И тех,  кто рядом, частью себя. И уже не важно, зачем летим мы вперед.  Важно лишь,  что там,  впереди,  враг.  Нужно мчаться.  И убивать. Потому что мы - Орда.   

Налетает, сметает, уносит гулкий топот копыт. Гулкий, дробный, непрерывный.

Мы мчимся. И вместо привычного "Фокс!". Рвется из груди грозное и страшное:

- Хурра!

Летит между ушей жеребца степь.  

Стелется под ноги коням.  

Волна.  

На берег. Пологий берег.

Орда.

На врага. Беззащитного врага.

А перед  Ордой,  одна за другой,  туча за тучей,  как дождевые струи, хлещущие с черного неба, летят стрелы. И каждая убивает.

Мы мчимся.

- Хурра!

Все ближе берег.

Все ближе враг.

Все ближе.

Все...

Мечи!

И бешенная свистопляска смерти.