Тресса.Ру

Чужая война

уходим. кони оседланы, выпивка выпита, раны не зажили,
женщины свое отплакали и отлюбили всласть.
мы невозвращенцы, и нас хоронили заживо –
впрочем, отличный шанс на свои же поминки попасть.
завтра: новые битвы, новые смерти, душа словно меч заточена,
а под руку кто-то шепчет – бежал бы ты с этой войны.
но вчера я стоял на коленях перед своей дочерью,
и обещал ей, что мы вернемся, хоть знаю: вернемся – не мы.

Паук Касуру

мою пустоту не заполнить, и незачем заполнять.
все, что рвалось и пело, имеет короткий срок.
ты говоришь, что поздно что-то теперь менять -
в каждой неровной строчке живет совершенный бог.
будущее туманно, мы слишком давно мертвы.
и если твой смех звенящий блуждает среди холмов,
то мне бы побольше ветра и холода синевы,
жаль только, что холод больше не трогает мертвецов.
спой же о вьюжной стуже, как у меня внутри,
если нам нет прощенья - нечего и прощать.
пятую вечность вместе проклятье свое храним.
спой мне о нашей смерти и больше не повторяй.

"Последнее небо". Весин

осень - не время любить, пить вино и ходить по больницам.
осенью нужно собраться с собой и пойти на войну.
вырыть окопы и выстроить стены, забыв про бойницы -
враг твой невидим, неслышим и держит себя же в плену.
это не тяжкая в общем-то доля, и даже не бремя,
это привычка считать каждый вдох, и платить по счетам,
познакомься - твой враг в зеркалах, из зрачков плещет тенью.
только как ты убьешь его? сдашься? поверишь словам?
почему истерично дрожит так рука с пистолетом?
ну, так что ты, боишься? и дашь ли себя обмануть?
а из зеркала смотрит мальчишка с глазами поэта.
говорит - делай выбор, солдат. а сентябрь оплачет твой путь.